.:: Valerietta ::.

Niente, volevo solo dirvi che non sono morta.
Sono sempre qui (e forse ci sono rimasta solo io e lo zio cattivo che mi rimprovera >.<).
A breve torno. Promesso.
Sto solo aspettando che il technoslavefriend della Girlie faccia il suo mestiere di schiavetto in prestito.
Giurin giurella.

Ho anche scritto un paio di post, per voi.
Che al momento sono depositati nella cartella "Cose inutili & blog stuff" nella partizione D del mio Hard Disk.
Allungherei questo post per spiegarvi cosa sia una partizione. Ma a malapena mi è chiaro il concetto di "Hard Disk".
La parte Hard è ovviamente quella che mi è più chiara.

Ora smettetela di guardarmi storto e tornate pure a fare ciò che state facendo.

Quando sono pronta vi chiamo io.

[Nu, ancora non so nulla di Pisolino. Ormai ho perso il conto dei giorni che è sparito…]

Ve l'ho detto che mi sono iscritta in palestra? ^^
Anche se non ve l'ho detto, beh sappiate che l'ho fatto. E che mi crea dipendenza.
No, sul serio. Se salto una lezione inizio ad avere come una crisi d'astinenza e sento dolori ovunque *_*
Non sono mai stata una ragazza "complessata". Nel senso, non mi fisso sul mio aspetto fisico. Non sono una silfide, e per la maggior parte del tempo vado fiera delle mie curve. Per il restante… beh, evito solo di guardarmi allo specchio troppo a lungo :D

Però.
Mi sono scelta un turno "medio". Uno non troppo frequentato da ragazzine pettinate emo style e magre a tal punto da non reggere mezz'ora di tapis roulant (chevvai a capire che ci vanno a fare in palestra). Ma solo perché a vederle mi monta la carogna :D

Il mio turno è frequentato da persone normali. Normalissime donne che, per una ragione o per l'altra, si ritrovano su un tapis roulant ad una velocità improponibile e con la simulazione di una salita inverosimile.

L'argomento del giorno di ieri… Anzi, la domanda del giorno di ieri era (ma non so come gli sia venuta in mente): come si chiamano quelli che fanno i graffiti sui muri e sui treni?

La domanda era venuta fuori dal turno precedente il mio, e nessuno sapeva la risposta (LOL, a proposito).
Arrivo in palestra spaccando il minuto, e mi viene posta la fatidica domanda.
Classica nonchalance procioniana: "Beh, è facile, sono i writers."

E mentre stavo per spiegare i perché e i per come, e il fatto che lo so per certo perché ero una writers anche io (ebbene sì), anche se non mi andava tanto di sgattaiolare di casa alle 3 di notte col freddo e col gelo (preferisco di gran lunga il calduccio del mio piumone), vengo interrotta da un

"No, ma si chiamano murales! I writers sono gli scrittori".

Opzione numero uno: incastrarle i capelli nel tapis roulant mentre le spigo che i murales sono i graffiti fatti sul muro, e non chi si munisce di bombolette e va in giro a rallegrare i treni. Questo prima che il suddetto tappeto rotolante inizi ad appiattirle la faccia.

Opzione numero due, molto meno sanguinolenta: spiego e mi faccio beffe di lei.

" I writers sono gli scrittori, ma si chiamano così anche quelli che in italiano vengono volgarmente definiti "graffitari". "

"Ma no, la traduzione è letterale. I writers sono solo gli scrittori."

Lascia che ti spieghi, pseudo Donna Moderna dei poveri, che se in inglese valesse sempre la traduzione letterale, in Inghilterra pioverebbero "veri" cani e "veri" gatti, quando è mal tempo. E suppongo che, se fosse davvero così, l'Inghilterra sarebbe molto meno popolata di com'è ora.

E' vero che c'è la crisi. Ma l'ignoranza non è mai giustificata. Nemmeno in tempo di guerra.

Non dormo, ho gli occhi aperti per te.
Guardo fuori e guardo intorno.

Se avessi saputo che era l'ultima volta che l'avrei sentito al telefono, ci sarei rimasta più a lungo.
Se avessi saputo che quell'abbraccio fosse stato l'ultimo, non mi sarei più staccata.

Sento tanto la sua mancanza, ed è come se mi mancasse un braccio. O una gamba. O non riuscissi a vedere da un occhio.

Pisolino è scomparso nel nulla. Almeno per me.
E' più di una settimana, che ormai non so che fine abbia fatto o cosa gli sia successo.

Per lo "strano" rapporto che ci lega (agli occhi degli altri) le informazioni che mi arrivano, quando arrivano, sono poche e di scarsa utilità.

Il telefono con il quale lavora è perennemente spento.
Quando ho chiamato a lavoro (fingendomi la segretaria di qualcuno) ho ottenuto solo un "è fuori città".

Com'è gonfia la strada
di polvere e vento nel viale del ritorno...

Ieri ho passato due ore sotto casa sua, nella speranza di trovare un viso amico (comune) che potesse dirmi qualcosa. Ho preso un caffè nel bar che lui frequenta sempre (o forse dovrei dire frequentava?) sperando di trovare qualcuno, di sentir parlare qualcuno, sperando chissà cosa.

Io spero solo che dovunque sia, qualunque cosa stia facendo, stia bene e sia al sicuro. Che torni presto, e che quando sarà… si ricordi che qui qualcuno è stato in pena per lui.
Perché non saprei come altro chiamarlo, lo stato in cui mi trovo. La pena, è la cosa che di più gli si avvicina.

Nessuno vuol dirmi dov'è. E io non so più a che Dio rivolgermi.

Io sono qui che aspetto, Pisolino.
E se non torni tu, giuro che ti vengo a cercare io.